„Vrei un copil? Atunci pleacă din casa mea!”: Povestea unei iubiri puse la încercare de o soacră dominatoare

— Nu mai pot, Vlad! Nu mai pot să trăiesc așa! Ți-am spus de atâtea ori că nu mă simt bine în propria mea casă!
Vocea Irinei răsuna în bucătăria mică, printre aburii cafelei și mirosul de pâine prăjită. Era ora șapte dimineața, iar soarele abia se strecura printre jaluzele. Lidia, mama ei, stătea la masă cu brațele încrucișate, privindu-ne cu ochii aceia reci, evaluatori.
— Dacă nu-ți convine, Irina, poți pleca! Eu am crescut casa asta, eu am muncit pentru ea! spuse Lidia apăsat, fără să-și ridice privirea din ceașca de ceai.

Am simțit cum mă strânge stomacul. De când Lidia se mutase la noi, totul se schimbase. Inițial, am acceptat-o din milă: rămăsese văduvă și nu avea unde să se ducă. Dar în scurt timp, casa noastră s-a transformat într-un câmp de luptă. Fiecare decizie era contestată, fiecare gest analizat. Lidia avea mereu ultimul cuvânt.

Irina și cu mine ne doream un copil. Discutasem despre asta luni întregi, visam la o familie mare, la râsete de copii și la serile liniștite împreună. Dar de fiecare dată când aduceam vorba despre asta, Lidia intervenea:

— Un copil? Și cine o să-l crească? Eu? Voi nu sunteți în stare nici să vă gospodăriți singuri!

Într-o seară, după încă o ceartă interminabilă, Irina a izbucnit în plâns. M-am apropiat de ea și am încercat s-o liniștesc.

— Vlad, nu mai pot! Mama mă sufocă! Parcă nu mai sunt eu… Parcă nu mai suntem noi…

Am strâns-o în brațe și i-am promis că vom găsi o soluție. Dar a doua zi dimineață, Irina nu mai era acasă. Pe masa din sufragerie am găsit un bilet: „Nu mai pot trăi între două lumi. Am nevoie de timp să mă regăsesc.”

Am rămas singur cu Lidia. Zilele treceau greu, fiecare clipă era o povară. Încercam să-i vorbesc Irinei la telefon, dar nu răspundea. Mergeam la serviciu ca un robot, iar acasă mă aștepta mereu aceeași privire critică.

Într-o seară, am avut curajul să-i spun Lidiei ce simt:

— Doamnă Lidia, vă rog… Poate ar fi mai bine să vă găsiți un loc al dumneavoastră. Eu și Irina avem nevoie de intimitate.

A izbucnit:

— Cum îndrăznești? Eu sunt mama ei! Fără mine n-ați fi avut nimic! Dacă vrei un copil cu fata mea, atunci pleacă tu din casa asta!

Am simțit cum mi se taie picioarele. Era casa noastră, dar totul părea al ei. M-am gândit la copilul pe care ni-l doream și la Irina care nu mai era acolo.

Au trecut săptămâni până când Irina m-a sunat.

— Vlad… Nu știu dacă mai pot să mă întorc. Mama nu va accepta niciodată să fim fericiți fără ea.

— Te iubesc, Irina! Nu vreau să trăiesc fără tine! Hai să plecăm împreună undeva, să începem de la zero!

A tăcut mult timp la telefon.

— Mi-e frică… Mi-e frică s-o las singură pe mama… Dar mi-e frică și că te pierd pe tine…

În acea noapte n-am dormit deloc. M-am plimbat prin casă ca un leu în cușcă. M-am gândit la copilul nostru nenăscut, la visurile noastre spulberate de orgolii și frici bătrânești.

A doua zi am luat o decizie. Am împachetat câteva haine și am plecat la Irina. Am găsit-o într-o garsonieră mică, cu ochii roșii de plâns.

— Vlad… Ce faci aici?

— Am ales. Te aleg pe tine. Vreau să fim o familie, chiar dacă trebuie să o luăm de la capăt.

Ne-am îmbrățișat strâns, ca doi naufragiați care se agață unul de altul pe o insulă pustie.

Au urmat luni grele. Lidia ne suna zilnic să ne certe, să ne amenințe că nu mai suntem copiii ei dacă nu ne întoarcem acasă. Dar am rezistat. Încet-încet, am început să ne regăsim fericirea pierdută.

După un an, Irina a rămas însărcinată. Am plâns amândoi de bucurie și teamă. Ne-am mutat într-un apartament micuț, dar era al nostru. Pentru prima dată după mult timp, am simțit că trăim cu adevărat.

Lidia n-a venit la botez. Nici măcar n-a sunat să felicite. Dar privind-o pe Irina cum își ține copilul în brațe, am știut că am făcut alegerea corectă.

Uneori mă întreb: câte familii sunt distruse de orgolii și frici transmise din generație în generație? Oare cât curaj trebuie să ai ca să-ți urmezi inima și să-ți construiești propria fericire?